Cittadine

Le figaro et son article "Qu'est-ce qu'être français ? "

2010-01-28T13:43:00.000-08:00

Eugène Green (*) : «Une langue mystérieuse…»

De Larminat, Astrid

L'IDENTITÉ passe par une langue et tout ce qu'elle comporte, une vision du monde, une façon d'être, un passé. Ma patrie, c'est la langue française, dirais-je, paraphrasant Pessoa. Le français est une langue qui dit toujours plus que ce qu'elle énonce. Sous une apparence de simplicité et de transparence, il y a un mystère. L'anglais, qui procède par expressions figées, a plus d'énergie mais n'a pas la même souplesse pour analyser et décortiquer. Et, contrairement à l'allemand, le français reste concret dans l'analyse.

Cela m'agace qu'on fasse commencer la France à la fin du XVIIIe. (Entre parenthèses, je trouve obscène qu'on fasse chanter cet hymne guerrier,La Marseillaise, à des enfants.) La langue française, irriguée par toute la culture judéo-chrétienne et grecque, remonte à 3 000 ans, il faut l'assumer. Tout cela fait partie de nous, même si on peut exercer son esprit critique sur cet héritage et y puiser avec discernement. C'est pourquoi l'intégration et la cohésion sociale passent par l'école. Tout enfant doit pouvoir accéder à la langue et à ce qu'elle véhicule. Aujourd'hui, dans la France laïque, la langue est la seule religio, ce qui relie. Mais j'ai milité aussi pour qu'on reconnaisse l'existence de peuples indigènes : les Basques, etc., pour que leur langue et leur culture ne disparaissent pas et cessent d'être opprimées par la République française. Au début du XXe siècle, il y avait en France sept langues outre le français : le breton, le basque, l'occitan, le corse, l'alsacien, le flamand, le catalan. Les langues régionales peuvent très bien coexister avec le français. Un Basque peut parler le basque, sa langue maternelle, et le français, sa langue qu'on pourrait dire paternelle.

Un Français, quand il est à l'étranger, se distingue par sa curiosité, tout en restant attaché à la francité. Il s'intéresse vraiment à la culture avec laquelle il est en contact. C'est particulièrement notable chez les Français qui vivent à l'étranger durant quelque temps.

Ce qui m'agace de plus en plus chez les Français, en particulier dans les milieux de la culture, ou les milieux éduqués, c'est leur atticisme, cette peur de dépasser la juste mesure, quelque chose qui les empêche de se laisser aller à aimer, à comprendre ce qui n'entre pas dans leur norme. »

(*) Dernier roman : « La Bataille de Roncevaux » (Gallimard). Dernier film : « La Religieuse portugaise »

Frédéric Beigbeder (*) :
«Un art de vivre»

J'ai cru pendant longtemps que je me foutais de la France. J'avais tendance à défendre l'idée qu'exprime John Lennon au début de sa chanson Imagine : « Imagine there is no countries. » Pas de pays, pas de frontières, une utopie planétariste. Je continue de penser, comme Jacques Attali ou Edgar Morin, qu'il faut une gouvernance mondiale. Mais en vieillissant, disons quand j'ai eu quarante ans, l'âge auquel tout homme cesse de regarder seulement devant lui, je me suis demandé : qui suis-je vraiment, d'où viens-je, n'ai-je pas un passé, une famille, un frère, des grands-parents. Et quand on se retourne, on se rend compte qu'on vient bien de quelque part.

Je voyage beaucoup, et c'est quand je suis à l'étranger que je me sens le plus français. Je crois d'ailleurs que je suis un bon défenseur de la France. Je défends sa nonchalance, son esprit, cette espèce de légèreté, de frivolité, d'élégance, ce goût du luxe et de la bonne bouffe. Mais quand je suis en France, je passe mon temps à critiquer la France, et, ça aussi, c'est très français.

J'aime bien Marie NDiaye, dont j'ai fait la connaissance l'an dernier à New York. Mais je ne suis pas tout à fait d'accord avec ce qu'elle a dit : « Je n'aime pas la France de Sarkozy, donc je vais m'installer à Berlin. » Justement, si on n'aime pas la France de Sarkozy, il faut rester. J'aurais plein de raisons de quitter la France, pour payer moins d'impôts par exemple, mais j'ai envie d'y rester. J'aime la façon de vivre en France, une forme de douceur, un art de la conversation, un goût pour s'habiller, qu'on ne trouve nulle part ailleurs, sinon peut-être en Italie. J'ai envie d'écrire des phrases dans cette langue, de lire des livres en français.

Mais Marie NDiaye a raison sur un point : la France est en train de devenir un État policier. On était un pays détendu, maintenant l'ambiance est au flicage. Ça ne nous va pas. Ça n'est pas nous. Nous avions une façon un peu chic, paresseuse, littéraire, de vivre. Ne la perdons pas. Dans la devise qui est au fronton des mairies, c'est le mot “ liberté ” qui figure en premier, et le mot “ sécurité ” n'y figure pas. Cette manière poétique de vivre disparaîtra si on a un policier derrière le dos qui contrôle nos moindres faits et gestes. Bientôt, on ira en garde à vue parce qu'on mange du foie gras sous prétexte que ça fait du mal aux canards ! Si le canard avait gagné dans la hiérarchie des espèces, ça se saurait. Comme ça n'est pas lui qui a gagné, l'être humain le mange. On a développé une science subtile pour cuire son foie gras à moitié, pour l'assaisonner d'armagnac. C'est un sommet de raffinement et on veut nous faire croire que c'est le comble de la barbarie. Qui a écrit Les Fleurs du mal, un canard ou un homme ? Aucun canard n'ayant jamais écrit de chef-d'œuvre, je considère qu'on peut se permettre de les manger. »

(*) Dernier roman paru : « Un roman français », prix Renaudot (Grasset).

pequeña observación antes de un largo pensamiento!

2010-01-28T09:05:00.000-08:00

Un día dije que me iba a ir a París o a Berlin y tener una vida más racional.
Ahora estoy en París y mi vida sigue siendo insensata.
Al final nunca podré escapar del mundo latino.
Mi vida será una telenovela y ya!

Que más da!?

petite moquerie sur nous-même!

2010-01-28T08:21:00.000-08:00

L'art de la fugue

2010-01-26T13:54:00.000-08:00

C'est le nom qui m'a décidée. Une fugue improvisée. Quitter Paris le temps d'un week-end et profiter des températures plus clémentes à Bruxelles.

Week-end à Bruxelles, donc
Week-end à Bruxelles en janvier, donc
Week-end à Bruxelles en janvier par moins 200°, donc

Bon, bon, bon...

Riez, voilà, moquez-vous MAIS grand bien m'a pris d'avoir eu cette idée farfelue... Le dieu de la fugue, dans sa grande miséricorde, m'a prise sous son aile et portée vers un Bruxelles pour le moins inattendu !

Je veux vivre là-bas, je veux vivre là-baaaaaaaaas ! Une guest house tenue par un couple qui a fait de cette maison un petit paradis. 5 chambres à thèmes : Chine, Inde, Afrique, sixties, et puis la nôtre : Venise, Farinelli, baroquissime... On se croit dans un musée, un décor de film, projetés à l'autre bout du monde ou du siècle. On ose à peine toucher la première heure puis on ne veut plus jamais repartir. On finit affalés sur le si moelleux canapé, à feuilleter les dizaines de livres préférés de nos hôtes. Et encore, la terrasse est en cours d'aménagement, je ne sais pas vous, mais moi j'y retournerai cet été !!

"L'art de la fugue"... Ce n'est pas de musique dont il s'agit, mais de littérature. Indice : avant le bed & breakfast, ils tenaient un restaurant "Et qui va promener le chien ?"...

Alors ?... Si la réponse vous fait défaut, vous la trouverez dans la bibliothèque, face au piano...

A l'origine...

2010-01-24T12:27:00.000-08:00

Ce blog a une raison d'être : je veux être invitée aux soirées bloggers ! Il est cependant né bien avant ces envies festives. A l'origine donc... deux amies de toujours, des heures de conversations téléphoniques entre Paris et Madrid et des dizaines de mails. La ligne directrice : 2 vingtenaires qui ne parviennent pas à décider à quoi leur vie devrait ressembler. Le même éternel dilemme : vouloir tout faire et être partout. L'Italie, l'Australie en passant par le Japon, le Mexique, l'Espagne, la France, du nord au sud... Où poser ses valises ? Faut-il les poser ? Le cinéma, l'édition, le documentaire, le design, la mode, l'élevage de moutons, la traduction, la presse... Quelle orientation professionnelle choisir ? Doit-on être en mesure de définir son métier par un nom précis ? Combien de presque trentenaires sommes-nous à nous poser ces questions ? Les points de vues et les interrogations sont-ils différents dans les autres capitales en Europe ? Hors Europe ?

Je ne sais pas en quoi ce blog pourrait répondre à ces interrogations, ni même s'il cherchera à le faire. Ce que je sais, c'est qu'il est un peu espagnol, un peu français et vise à être un peu de partout... et d'ailleurs aussi !

Cittadine

2010-01-24T11:00:00.000-08:00

Tout remonte à l'été 2009...

Etape n° 1 :
Le constat est rapide : tout le monde tient un blog, sauf moi, pauvre petite parisienne has been, dépassée. La blogosphère est au top de la hype, invitée partout car in.flu.en.te et moi j'en suis rendue à supplier mes si influents amis de partager un peu de leur succès.

Etape n°2 :
Je prétends me lancer mais n'en fais rien, car bon... je veux bien un blog pour me la raconter mais suis-je bien certaine d'être en mesure de l'alimenter ?!

Etape n° 3 :
Je reçois un mail avec l'adresse de mon futur blog et mon mot de passe.

Etape n° 4 :
Je remercie la généreuse créatrice de ce blog et la laisse poster seule dessus.

Etape n° 5 :
Là où tout bascule... Début 2010... Une des blogueuses les plus influentes, connues, admirées de la blogosphère française m'invite à une soirée geek... L'imposture... pas une minute ne passe sans devoir annoncer, rougissante et la voix qui tremble, que "non, je n'ai pas de blog, oui oui je ne fais qu'accompagner une amie". Vous conviendrez que cette situation était des plus embarrassantes et pour qu'elle ne se reproduise plus jamais, il ne me restait qu'à écrire ces quelques lignes. Voilà, j'ai un blog.

Paris?

2009-10-22T16:56:00.001-07:00

Instrucciones para llorar

2009-10-22T16:42:00.000-07:00

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.
Cortázar.

Joueuse de poker ou détective ?

2009-08-11T16:27:00.000-07:00

gagnerais sans doute plein d'argent,
je tricherais,
je ferais des clins d'œil pour rendre confus l'adversaire,
je dormirais avec mes cartes sous l'oreiller,
je serais la reine du Bingo,
je ferais rire ma mamie,
je laverais les cartes au savon...

me déguiserais chaque jour,
je mettrais des chapeaux noirs,
je fumerais de longues et fines cigarettes,
je cacherais des mini-caméras partout,
je lirais toutes les lettres des boîtes aux lettres de mon immeuble,
je mangerais des sushis,

Montagne ou plage ?

2009-07-26T07:11:00.000-07:00

Tout le monde part à la plage... Et moi, je reste en ville!

Et j'arrose les plantes de mes amis partis en vacances!

¿Y usted? ¿Que hace este verano ?

Cittadine

Le figaro et son article "Qu'est-ce qu'être français ? "

Eugène Green (*) : «Une langue mystérieuse…»

Frédéric Beigbeder (*) : «Un art de vivre»

pequeña observación antes de un largo pensamiento!

petite moquerie sur nous-même!

L'art de la fugue

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Paris?

Instrucciones para llorar

Joueuse de poker ou détective ?

Montagne ou plage ?

Frédéric Beigbeder (*) :
«Un art de vivre»